Imbroglio

Lorsque j’entends parler du Celta Vigo pour la première fois, j’ai onze ans. Au mois de mars de l’an 2000, le Racing Club de Lens, mon club de cœur, accueille l’équipe galicienne en quarts de finale de la Coupe de l’UEFA. Quant à moi, je suis religieusement le match à la radio, le bras gauche entièrement plâtré. Quelques jours auparavant, alors qu’on tape un foot avec deux potes sur un morceau de pelouse trempée en bas de l’immeuble, je glisse… je décolle mes appuis du sol, avant de retomber, le coude en premier, sur une dalle de béton. Éclaté au sol, le petit juif ! En mille morceaux. Résultat :…

Rome, un soir de février. Dans un restaurant petit-bourgeois de San Lorenzo, autrefois moins cossu, je me repais moins des mets exquis que de la prose enivrante et frénétique d’André Suarès. L’après-midi, j’ai pénétré la librairie Stendhal, Piazza di San Luigi dei Francesi, et je suis immédiatement tombé sur des écrits fabuleux du voyageur marseillais, datant de 1895. Quinze ans avant ses textes sur Venise, Florence et Sienne, que j’ai emportés pour ce périple par la voie ferrée, Suarès avait écrit des pages flamboyantes sur la Ville éternelle; jusqu’à présent, je l’ignorais. Juché sur un tabouret du bar, je profite de l’attente entre les plats pour me consacrer à la…